Tragedias de papel mojado. Como cuentas de un collar cayendo una a una al fondo de un profundo pozo. Emergen ahora como nubes de humo oscuro y espeso, empujando al cobarde a rodearlas y, desde la distancia, clasificarlas y definirlas con el desdén de aquel que nunca quiso atravesarlas.
Tristeza sumergida, maquillada ahora por colores de imitación que se venden baratos en cualquier esquina, pero sin la garantía del mercader que es capaz de traficar con ellos.
Y entre tanto disfraz, el desaliento vuelve a ser dueño y señor de miserias enmudecidas ante el dedo que te señala como verdugo de tu propia historia.
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