Callejones sin salida...

Hoy prefiero no caminar por ciertas calles. Me parece aburrido, e incluso kafkiano, perder tiempo y vida recorriendo ciertos pasos. La vida está hecha de sinsentidos y, a veces, el ignorante es el único que vive feliz. 

Posiblemente, mañana, vuelva a doblar la esquina buscando respuestas (de hecho, estoy convencida de ello), pero hoy seré necia... y feliz. 

Y es que, algunos recorridos, pueden llegar a ser callejones sin salida... 

Vidas de cuento...

Como en un cuento de 

Dickens, 

relleno días hábiles 

con inéditas historias 

para mantener vivas quimeras

e inquietudes. 

Personajes que nacen

para desbancar

grises identidades, 

y que, a golpe de imaginación,

ganan el pulso 

a quien osó crearlos. 

Quiero ser león, grillo 

o conejo. 

Ser protagonista 

y narrador de leyendas

que nunca pudieron

ser contadas, ni olvidadas. 

Unir a ellos corazón y vida 

en una fábula interminable, 

donde redimirse

no cueste tan caro. 

Vidas de cuentos infantiles

e irreales, 

que conspiren contra realidades

aletargadas y moribundas, 

para anclar ilusiones

en presentes inciertos

y previsibles futuros... 

Mariposas...

Quisiera que mil mariposas

me cegaran. 

Que el aire de sus aleteos

aliviara rubores y 

despejara dudas. 

No quiero ver más allá

de ellas, 

deslumbrada por colores

que tiñeran grises rutinas

e historias en blanco y negro. 

No las necesito en mi estómago,

sino pegadas a mi piel 

para que, como viejos tatuajes, 

contaran relatos inacabados

e inanimados,

donde yo pudiera ser 

heroína en mundos más

propios que ajenos. 

Y con ellas adornando mis pestañas, 

las miradas serían 

faro y brújula, 

para no volver a perderme

en caminos de idas

y vueltas desesperadas...

Mares impasibles...

Esperando un mar donde navegar.
Donde surcar por todos los sonetos
que esperan ser escritos...

y sentidos.
Anclado queda el miedo a naufragar
entre letras y tinta,
porque los versos no ahogan
más que las lágrimas
que andan guardadas en los bolsillos.
Y una pequeña flota,
cargada de palabras,
aguarda que pase
la tormenta que pueda borrar
su origen
y destino.
Porque, a veces, la vida navega
en pequeños barcos de papel
huyendo de mares impasibles,
en días imposibles... 

Papeles en blanco...

Manos vacías de caricias

y llenas de la tinta 

que no supo encontrar 

mi papel en blanco. 

Torpeza en los trazos

al tachar corduras 

y conciencias, 

desbordando oscuridad

en la piel y bajo unas uñas

que ya no arañan

realidades. 

Y mientras tanto, 

miles de páginas esperan, 

arrugadas,

letras ordenadas formando

poemas desordenados, 

capaces de acelerar

mis pulsos... y apetitos. 

Entierros...

Quiero descansar en una fosa oscura

y profunda. 

Refugiarme entre tierra húmeda

y raíces enredadas 

repletas de vida. 

Y silencio. Un sigilo que cultive

y ancle en la tierra palabras 

que el viento no pueda

robar. 

Déjame yacer desnuda. 

Sin bolsillos que llenar. 

Sin zapatos que prestar. 

Solo mis despojos. 

Solo mis demonios. 

Será así voluntad y libertad

en un pozo con fondo, 

ése que casi toco con la punta

de los dedos 

en cada uno de mis 

entierros.