Callejones sin salida...

Hoy prefiero no caminar por ciertas calles. Me parece aburrido, e incluso kafkiano, perder tiempo y vida recorriendo ciertos pasos. La vida está hecha de sinsentidos y, a veces, el ignorante es el único que vive feliz. 

Posiblemente, mañana, vuelva a doblar la esquina buscando respuestas (de hecho, estoy convencida de ello), pero hoy seré necia... y feliz. 

Y es que, algunos recorridos, pueden llegar a ser callejones sin salida... 

Vidas de cuento...

Como en un cuento de 

Dickens, 

relleno días hábiles 

con inéditas historias 

para mantener vivas quimeras

e inquietudes. 

Personajes que nacen

para desbancar

grises identidades, 

y que, a golpe de imaginación,

ganan el pulso 

a quien osó crearlos. 

Quiero ser león, grillo 

o conejo. 

Ser protagonista 

y narrador de leyendas

que nunca pudieron

ser contadas, ni olvidadas. 

Unir a ellos corazón y vida 

en una fábula interminable, 

donde redimirse

no cueste tan caro. 

Vidas de cuentos infantiles

e irreales, 

que conspiren contra realidades

aletargadas y moribundas, 

para anclar ilusiones

en presentes inciertos

y previsibles futuros... 

Mariposas...

Quisiera que mil mariposas

me cegaran. 

Que el aire de sus aleteos

aliviara rubores y 

despejara dudas. 

No quiero ver más allá

de ellas, 

deslumbrada por colores

que tiñeran grises rutinas

e historias en blanco y negro. 

No las necesito en mi estómago,

sino pegadas a mi piel 

para que, como viejos tatuajes, 

contaran relatos inacabados

e inanimados,

donde yo pudiera ser 

heroína en mundos más

propios que ajenos. 

Y con ellas adornando mis pestañas, 

las miradas serían 

faro y brújula, 

para no volver a perderme

en caminos de idas

y vueltas desesperadas...

Mares impasibles...

Esperando un mar donde navegar.
Donde surcar por todos los sonetos
que esperan ser escritos...

y sentidos.
Anclado queda el miedo a naufragar
entre letras y tinta,
porque los versos no ahogan
más que las lágrimas
que andan guardadas en los bolsillos.
Y una pequeña flota,
cargada de palabras,
aguarda que pase
la tormenta que pueda borrar
su origen
y destino.
Porque, a veces, la vida navega
en pequeños barcos de papel
huyendo de mares impasibles,
en días imposibles... 

Papeles en blanco...

Manos vacías de caricias

y llenas de la tinta 

que no supo encontrar 

mi papel en blanco. 

Torpeza en los trazos

al tachar corduras 

y conciencias, 

desbordando oscuridad

en la piel y bajo unas uñas

que ya no arañan

realidades. 

Y mientras tanto, 

miles de páginas esperan, 

arrugadas,

letras ordenadas formando

poemas desordenados, 

capaces de acelerar

mis pulsos... y apetitos.