sábado, 27 de marzo de 2021

No siendo...

Diminuta. Frágil presencia que tiembla en cada paso. Inseguridades que evitan un vuelo libre y ligero, sin el peso de la duda de ser, o simplemente estar. 
Ridícula. No avanzar, no soltar, no cerrar puertas ni yerros pasados. Rubor por no saber ser, ni estar... 
Cansada. Arrastrando sueños y tormentos. Lanzando pérfidas sensaciones contra sí misma para alimentar de carroña sus ganas de ser... y estar... 
Pusilánime. Íntimos caminos recorridos con inciertos y lánguidos pasos que limitan almas ante la cobardía de quien nunca se atrevió a ser, ni a estar... 
Y en su diminuta, ridícula, cansada y pusilánime vida, a veces, ya no le apetece ser... y mucho menos estar...

domingo, 21 de marzo de 2021

Una forma de entender la vida...

La poesía cicatriza heridas. Cura y mitiga. 
Leerla es sentir la vida, escribirla te enfrenta a ella. 
Sentimientos alineados en renglones perfectamente ordenados con márgenes en blanco donde la imaginación anida. 
Es espejo donde reencontrarse y también rincón para perderse. Nido donde descansar y lavar conciencias para después guarecerse. 
Es mi abismo al que saltar después de cada batalla. En ella mis grises son más cálidos... En ella me reconozco con vida...