Garabatos...

Cada uno de sus trazos fue delineado por manos ajenas. Esas líneas fueron creando una personalidad neurótica y enrevesada, donde algunos tachones definen errores y estilizan verdades. 

Se limita a esperar la próxima raya mal dibujada, quizá por pulsos inestables, o por puños rudos (o torpes), y que tan solo añadirán marañas donde seguir envolviéndola. 

Es incapaz de empuñar el lápiz para dibujar su propia línea de meta, o la recta final donde reconocerse entre tanto desconcierto. 

Y perdida entre sus propios garabatos, intenta sobrevivir a la tinta que la ahoga cada día... 

Graznidos...

Como alimañas se aproximan a ella. Robándole terreno, y tiempo. Revolotean a su alrededor amenazantes, desplegando su oscuridad a la vez que baten sus negras alas. 

Y escucha cómo la acusan. La cuestionan. 

Después, sus palabras parecen herejías escupidas sin piedad y con la cobardía de quien se esconde tras veinte poemas de amor y una canción desesperada, quizá porque siempre fué una malograda Neruda. 

Siente cómo se encoje, haciéndose cada vez más diminuta e imperceptible, y una vez más, es anulada por un graznido sordo y seco que parece brotar de su garganta, convirtiéndose en el verdugo que destripa muchos "por qué"... y algún "porque no"... 

Acabaron con cada destello, pero no se alejaron. Ahora hacen guardia ávidos de brillantes despojos, esperando otro cuerpo capaz de encender la llama de unos ojos vacíos de luz y llenos de gris ceniza... 

Haberlas, haylas...

Sangre corriendo por las venas

envenenando conciencias 

(y decencias). 

Savia que engendra placeres

y genera ganas en el huésped

que habita cada noche en ella. 

Descarada entre las sábanas, 

busca beber pecados en cálices

consagrados de necios escrúpulos

hasta saciarse de verdad... y perdón. 

Y estruja cada momento con

la plenitud de verse desbordada

de antojos, ansia y osadía. 

Pero es juzgada por pupilas dilatadas 

de rencor, que dictan sentencias 

apuntando hacia fuegos que

redimen culpas más ajenas, que propias. 

Que la quemen en la hoguera.

Mejor morir como bruja, 

que sobrevivir con 

postizas coronas de ojalata... 

Anclada...

Arrastrando una vida 

que pesa tanto como

los pasos que nunca

se dieron, 

o el tiempo que

no se vivió. 

Carga con rutinas

y hábitos que la 

conducen hacia

inercias suicidas, 

donde todo es 

irrespirable, 

porque el aire 

también se torna 

denso y pesado. 

Y las prisas pesan, 

y las ganas pesan, 

y hasta las sonrisas

terminan siendo lastre... 

y castigo... 

No avanza. 

Permanece anclada, 

sin poder acortar 

las distancias

entre suspiros, 

ni recorrer las líneas

de su propia mano...